Sweet e a morte de um sorriso

Numa das antigas caves de Vinho do Porto em Vila Nova de Gaia, uma figura masculina — tatuagens no pescoço semiescondidas pela gola alta, bigode abundante, casaco de cabedal estilo aviador — destacava-se do grupo em que se encontrava.
Eu encaminhava o meu grupo para a sala de provas quando o seu grupo o seguiu e foram-se sentando, ocupando ele o lugar deixado por um par de raparigas entusiasmadas.
O homem sentou-se e, passados uns segundos, agarrou um dos cálices alinhados, deixando ver tatuagens que da mão progrediam para o braço, desaparecendo sob o casaco.
Havia burburinho na sala, mas sobressaiu a voz quente do homem estrela e, por momentos, perdi a concentração nos clientes que me acompanhavam.
O olhar demorava-se no pestanejar e as palavras lentas fluíam sólidas e certeiras.
Vi-o esperar pelo momento exato de falar para então ter a completa atenção da sua audiência.
Levantou-se, começou a explicar as várias categorias do vinho generoso e o silêncio tomou conta do grupo enquanto as mulheres ajeitavam as cadeiras na sua direção.
O lugar que ocupava iluminou-se sem terem ligado as luzes e os risinhos das raparigas sublinharam a certeza, se dúvidas houvesse.
Talvez seja essa a faísca das paixões e dos ódios. Deve ter sido também por isso que ele me pareceu alguém de quem eu podia ser amigo. Mas sei lá eu? Não o conheço de parte alguma.
Sweet, ouvi quem assim o chamasse. Viajei para imagens de um qualquer filme a preto e branco. Até me pareceu ver o Humphrey Bogart.
Vestia-se a rigor, coerente até ao mais subtil detalhe.
O meu olhar saltitou entre as personagens do grupo como a bolinha da roleta e caiu na mulher de batom carmim. O seu decote não deixava a sala indiferente e o olhar, fixado em Sweet, falava mais alto que qualquer explicação que ele pudesse estar a dar.
Do grupo de Sweet, entre trocas de olhares, amenas conversas e suaves picardias, o traçar de pernas da mulher que sorria sem sorrir captou a minha atenção.
Mas nem tudo ia bem no Reino da Dinamarca, que o diga o homem de ombros tensos e antebraços com músculos vincados de força surda.
O braço direito a envolver as costas da mulher do batom carmim era a extensão do olhar agudo que ele dirigia a Sweet. Do homem estrela não vi sequer um pestanejar.
A certa altura, levantei-me sem memória do que ia fazer. Um movimento repentino do dito homem monopolizou a minha atenção.
Uma rápida pressão do braço do homem tenso matou à nascença o mais bonito sorriso desse dia.
A intenção? Claríssima.
O resultado? Falhou o alvo.
Se Sweet percebeu, não sei, nada demonstrou. Mas, de ombros descontraídos, foi terminando a frase, deixando um vazio tão incómodo como um mar turbulento onde ele parecia ser mestre em navegar.

David Monteiro