Sweet e a morte de um sorriso

Numa das antigas caves de Vinho do Porto em Vila Nova de Gaia, uma figura masculina — tatuagens no pescoço semiescondidas pela gola alta, bigode abundante, casaco de cabedal estilo aviador — destacava-se do grupo em que se encontrava.
Eu encaminhava o meu grupo para a sala de provas quando o seu grupo o seguiu e foram-se sentando, ocupando ele o lugar deixado por um par de raparigas entusiasmadas.
O homem sentou-se e, passados uns segundos, agarrou um dos cálices alinhados — deixando ver tatuagens que da mão progrediam para o braço, desaparecendo sob o casaco.
Havia burburinho na sala, mas sobressaiu a voz quente do homem estrela e, por momentos, perdi a concentração nos clientes que me acompanhavam.
O olhar demorava-se no pestanejar e as palavras lentas fluíam sólidas e certeiras.
Vi-o esperar pelo momento exato de falar para então ter a completa atenção da sua audiência.
Levantou-se, começou a explicar as várias categorias do vinho generoso e o silêncio tomou conta do grupo enquanto as mulheres ajeitaram as cadeiras na sua direção.
O lugar que ocupava iluminou-se sem terem ligado as luzes e os risinhos de um par de jovenzinhas sublinharam a certeza, se dúvidas houvesse.
Talvez seja essa a faísca das paixões e dos ódios. Deve ter sido também por isso que ele me pareceu alguém de quem eu podia ser amigo. Mas sei lá eu? Não o conheço de parte alguma.
Sweet, ouvi quem assim o chamasse. Viajei para imagens de um qualquer filme a preto e branco. Até me pareceu ver o Humphrey Bogart.
Esta personagem envergava uma indumentária vintage que, até ao mais subtil detalhe, fazia com que a sua pessoa e o seu look jogassem em perfeita sincronia.
De entre os elementos do grupo, a minha antena masculina detetou uma mulher de lábios carnudos marcados por batom carmim hipnotizante — o seu andar não deixava a sala indiferente, e o olhar fixado em Sweet falava mais alto que qualquer explicação que ele pudesse estar a dar.
No grupo de Sweet saltavam sorrisos, amenas conversas e suaves picardias.
Mas nem tudo me pareceu bem no Reino da Dinamarca. Um dos homens, de ombros tensos e antebraços cujos músculos latejavam, era a exceção à regra.
O braço direito a envolver as costas da mulher dava continuidade ao olhar que ele carregava sobre Sweet. Do homem estrela não vi um pestanejar sequer.
A certa altura, levantei-me sem memória do que ia fazer. Um movimento repentino do dito homem monopolizou a minha atenção.
Uma rápida pressão do braço do homem tenso matou à nascença o mais bonito sorriso desse dia.
A intenção? Claríssima.
O resultado? Inglório.
Se Sweet percebeu, não sei, nada demonstrou. Mas, elegantemente, terminou a frase, deixando um vazio tão incómodo como um mar turbulento onde ele parecia ser mestre em navegar.

David Monteiro